Quien eres...

18 de julio de 1970. Sábado. 12 de la mañana.
Era un dia soleado, eso me dijeron. Lo que sí que es cierto, es que era fiesta. Os imaginais cuanto penar para mi madre...un dia que puede descansar la pobre de trabajar, tener que ponerse de parto???
Menos mal, que allí en la pequeña isla Pitiusa (la grande en realidad), viviamos junto al hospital. Aunque siempre me han dicho que yo nací en casa, pero no me lo creo. Aunque claro, con lo raros que son algunos en aquellos parajes...
Ese dia no estaba mi padre en casa. Como casi ningún dia. El hombre era taxista y se pasaba la vida fuera de casa para poder traer un respetable sueldo a casa y así poder alimentar a su prole.
Ese dia no estaba mi padre en casa. Estaba de mariscada el muy cabron con sus compañeros de trabajo.

En su ausencia, mi madre decidió ponerme de nombre JULIO, aunque yo creo que lo hizo más por fastidiar a mi padre, que por que le gustase. En realidad no se esmeró mucho la mujer. Despues de todo estaba dolorida.
Primero penso en ponerme el nombre del santo del dia. Federico. Os imagináis??? Federico??? Durante algún tiempo cuando ME MIRABA AL ESPEJO, me veía cara de Federico. Casi hubiese sido mejor.
Pero como podéis comprobar, no eligió Federico, porque decía que no le gustaba. Y entonces pensó...le voy a poner el nombre del mes: JULIO. Ese es el nombre que me puso mi santa madre. Un nombre que he practicamente odiado desde que tuve consciencia. Un nombre que no me gusta absolutamente nada, y que he tenido y tengo que llevar en algunas circunstancias.

Y mi padre apareció. Casi 1 dia después de que yo naciese. Y aquí empieza el lio. En ausencia de mi padre, mi queridísimo abuelo paterno se fue a la iglesia a inscribirme, y lo hizo con el nombre que su amada hija había elegido. Julio Valero Ruiz. Al menos respetaron los apellidos. Bueno, era ley.
Y mi padre apareció. Y casi le da un soponcio cuando se enteró del nombre que me habían puesto. Así que montó la de Dios y se fue al juzgado a inscribirme, y lo hizo con el nombre de su padre. O sea, Rafael.

A partir de entonces, en lugar de llamarme por mi nombre, comenzaron a llamarme NENE. Así no se molestaba nadie. Pero una vez que fui creciendo y me fui dando cuenta de la realidad y de lo humoristico de la situación, no pude más que pensar en lo absurdas qeu somos las personas, que somos incapaces de tragarnos el orgullo, arrasando con todo con tal de no ceder.
MI madre y toda la familia de mi madre me llamaban Julio. Aunque a medida que crecía, cada vez lo hacían menos, utilizando NENE para referirse a mí. Y usaban mi nombre solo para llamarme cuando se enfadaban conmigo. Creo que la palabra que menos me gusta en mi vida es la de Julio pronunciada por mi madre cuando esta se enfadaba conmigo. Era horroroso oirla gritarlo.
MI padre y toda la familia de mi padre me llamaban Rafael. Estos no me llamaban NENE. Tampoco me llamaban Rafael, ni Rafa, ni nada parecido. Simplemente no me llamaban. Y si tenían que hacerlo, o dirigirse a mí, lo hacían con Chico, o algo así.



Me convertí en un adolescente. Era campista. La verdad es que me gustaba mucho ir de campo, de excursión...de lo que fuera. Tampoco había demasiado donde elegir en los 80 en Ibiza. Había droga y maricones. Pero yo no sabía ni de una cosa ni de la otra. Aunque lo mismo si me HUBIESE MIRADO AL ESPEJO...
La cuestión, es que en una de esas excursiones, por una graciosa circunstancia entre un monitor, mi hermana, yo y una fanta de naranja, y aprovechando los mundiales de futbol en España, empezaron a llamarme NARANJITO. Y a medida que pasaba el tiempo pasó a ser NARAN.
Era tan exagerado lo de mis nombres, que cuando yo me presentaba, lo hacía como Naran. Incluso mi familia se refería a mí en público como Naran. Tanto de un lado de mi familia, como del otro.
Hoy lo veo casi con ridiculez, pero en aquel entonces era como una salvación.
Es tanto así, que tengo amigos en Ibiza que no conocen mi verdadero nombre. Si me los encontrase mañana, seguirían llamándome Naran.

A medida que iba creciendo, ocurría una cosa muy curiosa. La familia de mi madre empezaba a llamarme Rafael. Mi madre hasta hoy no lo ha hecho nunca. Bueno, de hecho solo lo hizo mi abuelo poco antes de morirse.
Y la familia de mi padre empezaba a llamarme Julio.
Menuda paranoia.

Siempre recordaré una mañana de domingo. Yo debía de tener 6 o 7 años.
De esa etapa creo que no recuerdo absolutamente nada. Pero aquello se me quedó grabado creo que ya de por vida. No me bronquearon ni me castigaron ni nada de todo eso. Fue por una circunstancia.
Uno de los pocos domingos que mi padre había decidido no trabajar, optó por coger a mi madre a mi hermana y a mí y llevarnos de "paseo". Nos encontramos con un compañero de trabajo de mi padre. Y este me pregunto algo que él ya sabía, pero somos así las personas, nos encanta tocar los cojones a los crios.
- Como te llamas?? Me preguntó aquel hombre
Silencio
- Como te llamas?? repitió
- No lo sé. Respondí yo.
Enseguida mi padre dij...Como que no lo sabes?? Te llamas Rafael.

Creo que fue en aquel momento cuando comencé a tomar consciencia de lo dura que iba a ser mi vida en lo referente como mínimo a mi nombre.


Pinceladas de la biografia de quien sera uno de los mayores empresarios de España. En telecomunicaciones, en electricidad o en lo que se tercie. Que no lo dude nadie.